MANOS

Hoy he recibido la notificación que viene a continuación. Manos es un relato que se aleja bastante de mi habitual estilo fantástico-terrorífico y está inspirado en algunos de los personajes que han llenado las entradas de Bares (El Piojoso).

Os lo dejo al final por si os apetece leerlo.

Tu relato Manos es finalista del 7º Certamen Internacional de Relato La lectora impaciente.

Te felicito

Un abrazo

PREMIO

Ojos azules como mares

Beatriz Gamble

Buenos Aires - Argentina

ACCÉSITS

Vida nueva

Julio Alejandre Calviño

Azuaga (Badajoz) - España

Sequía

Jesús - Andrés Pico Rebollo

Sabadell (Barcelona) - España

FINALISTAS

Una sombra en la avenida

Juan Carlos Fernández León

Fuenlabrada - España

Acunar a un niño

Gloria Viviana Echeverría

Lomas de Zamora - Argentina

Polvo de cacao

Miguel Ángel Page Hernández

Madrid - España

Cuando las cosas cambian

Estela Parodi

Funes (Santa Fe) – Argentina

El robo

Federico Novak

La Plata – Argentina

Manos

José E. Álamo Gómez

Valencia – España

Frugal

Sergio Turovetzky

Córdoba – Argentina

Desmemoria

Ricardo Juan Benítez

Buenos Aires – Argentina

La foto

Marien Garrido Castillo

Archena (Murcia) – España

Mnemófago

Manuel Mije

Sevilla – España

Travesuras

Marcela Vanmak

Lod – Israel

El forastero

Jonathan Alexander España Eraso

San Juan de Pasto - Colombia

Adriana Serlik

Gandía - Valencia

España

MANOS

En el barrio hay una presencia liviana como un suspiro que se presiente antes que verse. Es una hoja sobre la brisa. Un guiño de la parsimonia. Un quejío amargo y discreto.

Se llama Isabel.

Haga frío sobón o calor impertinente, luce siempre el mismo suéter de pico y colores rotos. Lleva también unos vaqueros desteñidos hasta el blanco que se despeñan buscando, en vano, donde aferrarse en las piernas magras y acaban precipitándose sobre los pies. Allí asoman unas zapatillas naranjas, de las llamadas pantuflas. De las de ir por casa. Estas, sin embargo, hallan hogar en las aceras que encaminan sus adoquines a las puertas de los bares.

Isabel camina con suavidad, pero a ráfagas, como una marioneta de hilos flojos, y se detiene a cada pocos pasos. Y es entonces cuando las manos buscan el aire. Manos de dedos largos, uñas rotas y renegridas que no arañan el aire, solo lo acarician conjurando, buscando quién sabe qué. Ella musita o canturrea y tiene la mirada más allá. Las manos por un lado y ella por el otro. Solo dura unos segundos, luego los brazos caen a los costados, yertos, agotados, y ella se pone de nuevo en marcha asomando la cabeza por los bares y pidiendo para un café y un cigarrillo.

Si puede ser, si puede ser. Por favor.

La voz es extrañamente infantil, de niña bien educada, aunque los ojos deshacen enseguida la impresión.

—Hola, Isabel, ¿cómo va? —el dueño del bar en el que estoy con mi primer café de la mañana, sonríe abiertamente ofreciéndole un cigarrillo a la mujer.

—Bien, esperando que llamen. —Prende con dificultad el cigarrillo. Luego se agarra el pitillo con fruición.

Entre bocanadas de humo, agradece el café que uno de los habituales ha pagado.

—Gracias, cariño. Hace frío y con esto entro en calor. —Envuelve la taza con las manos—. Tengo café en casa, ¿sabes? Sí que tengo. Pero está fría, la casa está fría.

Nadie comenta nada.

Isabel apura la taza del tirón y vuelve al pitillo con fuerza. Rompe a toser. Una tos húmeda, presagio de tormentas.

—Cuidado, mujer. No deberías fumar —advierte uno a mis espaldas. No sabría decir quién. No puedo apartar los ojos de ella.

—¿Yo? pulmones de oro, estoy fuerte. —Saca el pecho huesudo y lo palmea con un amago de sonrisa. Luego vuelve con el cigarrillo al que besa con ganas. Cuando ya solo restan cenizas, se recompone, da las gracias y va hacia la puerta. Hay cierta elegancia en el andar trastabillado. La mano aletea adiós.

Transcurren unos segundos de silencio doliente en el bar, tal parece que nadie respire.

—Bailaba —comenta de pronto la voz de antes. Esta vez me giro. Es uno al que llaman Mario: cuarentón, manos como palas y mirada lejana, amable.

—Y dicen que lo hacía bien —murmura el de detrás de la barra—. Entonces la dejó el marido y mira... siempre esperando a que la llamen.

—Qué cosas —gruñe Mario.

—Sí.

Y nadie dice más.

Cuando salgo a la calle, la veo calle arriba. Está parada y agita las manos como palomas.

Manos que buscan...